Рыжичков, волвяночек,
Белыих беляночек
Наберу скорёшенько
Я, млада-младёшенька,
Что для свёкра-батюшки,
Для свекрови-матушки:
Перестали б скряжничать —
Сели бы пображничать.
Жизнь — дорога длинная, с кочками, с ухабами,
Чтобы одолеть её, родились мы бабами,
Бабами российскими, бабоньками лучшими,
Выпьем, что ли, бабоньки, по такому случаю?
Родились в России мы мужичкам опорою,
Мамками да няньками по хозяйству скорыми.
Сердобольны, Господи, до слезы, до подвига,
Горе горевавшие от лютого ворога,
Деток поднимавшие без мужей безропотно,
Счастья мало — мальского не имея опыта.
Не про дам с бирюльками песня эта сложена,
Жизнь у тех — простейшая, даже одно…
Тебя всегда любила я
А может не любила….
В мечтах всегда была твоя
И на всю жизнь забила.
Тобой живу, тобой дышу…
Тобой одним не боле.
Но ни о чем я не прошу.
На все лишь Божья воля.
Я благодарна лишь за то,
Что на одной с тобой планете,
Но вся земля с тобой – ни что…
Ты у меня один на свете.
Женщинам нужны ,конечно , ласки,
Тихие, волшебные слова,
Чтобы им рассказывали сказки,
И кружилась чтобы голова.
Но у женщин тоже есть желанья,
Ведь природа требует свое.
И они приходят на свиданье,
Подобрав эффектное белье.
Если тело что-то захотело,
С этим делом лучше не шути.
Женское разбуженное тело,
Все сметает на своем пути
Чтобы в жизни не было обломов,
Навсегда запомнить надо вам:
В офисе, на отдыхе и дома,
Удовлетворяйте ваших дам.
Только ласк , порой бывает мало…
И, смущаясь, женщина моя
Мне на ушко тихо прошептала:
-В…и,пожалуйста меня!
У подруги муж шикарный:
В выходные снова в Ниццу…
У меня обыкновенный:
Испечет в субботу пиццу…
Ей — машину, шубу, жемчуг…
Мне цветы — букет сирени,
Как обычно, мы поедем
К его маме в воскресенье…
У подруги муж красивый:
Маникюр, костюм, прическа…
У меня обыкновенный:
Максимум — это расческа!
В воскресенье мы на даче:
Загораю, он копает…
Принесет малины чашку:
Я поем и отдыхаю…
Волосы поправит нежно,
Поцелует сладко в губки.
У подруги тоже нежный —
С секретаршей в мини-юбке…
Я люблю шум безбрежного моря, я люблю шум дождя за окном.
Я люблю дарить подарки людям, я люблю свой старый мрачный дом.
Я люблю тебя, моя подруга, ты родная и близкая мне.
Интересное скрещение судеб: в чем то похожи мы, в чем то нет…
Я люблю луны стальной сиянье и воды магическую власть.
Я люблю, я просто обожаю музыку — мою земную страсть.
Я люблю тебя, моя старушка-жизнь, испорченная изнутри.
Я люблю, хоть это странно слышать, я люблю, так не познав любви
А мне все равно,
Что не мой ты — мужчина!
Тебя полюбила,
Тебе принадлежу!
Тобою хочу наслаждаться,
Как жизнью…
К тебе на край света
Одна прилечу…
Я переживу одинокие ночи.
Я вида тебе не подам,
Что нужен мне ты очень-преочень…
Что все за тебя я отдам!
О чем мечтает человек
Под пледом, зимними ночами?
О чем, собравшись на ночлег,
Он грезит с сонными очами?
О чем же все его мечты,
Чего так жадно сердце просит?
Чего сейчас так хочешь ты?
Куда мечты тебя уносят?
Мы все мечтаем об одном,
Вот только разные обличия.
К кому любовь заходит в дом,
А кто богат до неприличия.
Женские руки…, в них столько добра,
в них столько заботы и ласки…
Как птицы небесной, два белых крыла,
они так нежны и в них столько тепла…
В объятиях их пребываешь как в сказке…
Женские руки.., хранят нас от бед,
от горести, зла и напасти…
Они, прикоснувшись, нам дарят рассвет,
сияние солнца, неблекнущий свет,
дыханье весны… О! Не это ли счастье?!
Женские руки.., познавшие труд,
храните мужья! Берегите!!
Не слезы обид пусть ладошки найдут,
а чувства ответные к сердцу прижмут…
С любовью вы счастье в те ручки вложите…
Его глаза — подземные озера,
Покинутые царские чертоги.
Отмечен знаком высшего позора,
Он никогда не говорит о Боге.
Его уста — пурпуровая рана
От лезвия, пропитанного ядом.
Печальные, сомкнувшиеся рано,
Они зовут к непознанным усладам.
И руки — бледный мрамор полнолуний,
В них ужасы неснятого проклятья,
Они ласкали девушек-колдуний
И ведали кровавые распятья.
Ему в веках достался странный жребий —
Служить мечтой убийцы и поэта,
Быть может, как родился он — на небе
Кровавая растаяла комета.
В его душе столетние обиды,
В его душе печали без названья.
На все сады Мадонны и Киприды
Не променяет он воспоминанья.
Он злобен, но не злобой святотатца,
И нежен цвет его атласной кожи.
Он может улыбаться и смеяться,
Но плакать… плакать больше он не может.
