Чтоб супруга знала верность чувств,
Что получит всё, что ни попросит,
Половую тряпку ей вручу,
Праздничную, в виде цифры «8».
Маманя! Вынь наушник из ушей!
И в плеере уменьши децибелы!
Коль сделали с батяней малышей,
То обращайтесь с ними хоть умело!
Пока ты шлялась, мать, по бутикам
И закупала с тетей Таней шмотки,
Отец решил по дому сделать сам
Дела все… и пошли тогда разборки.
«8 марта! Помогу жене!
Святое дело!», — выл он как молитву.
Ковер пропылесосил на стене.
Со стиркой вышел смело он на битву.
Ну, ладно вещи… Вытерпят что хошь…
Но дети — это жизни самоцветы!
На нас с сестрой взглянул, сказал: «Даешь!»
И сердце провалилось в сандалеты…
Он выкупать решил нас не спрося…
Мы даже не успели стихариться…
Визжали мы с сестрой, как порося,
Но видимо должно все так случиться…
Маманя! Я просох! Давай снимай!
Не слышит и не видит… Елки-палки!
Маманя! Дочку хоть иди спасай!
Она еще там крутится — в стиралке!
В этот праздник, женщин всех любя,
В ознаменование события
Мужики подарят им себя
В состояньи сильного подпития.
Взяв восьмую «Балтику-семёрку»,
Вспомнив о прекрасном Женском Дне,
Я тотчас решил не порш, а порку
Подарить своей родной жене!
Отмечая праздник на диване,
«Старый мельник» дуя из горла,
Я нащупал классный шиш в кармане,
И вручил жене — себя-орла!
Открывая «Бочкарёва» бочку,
Стал в тот миг я щедрым, просто жуть!
Ну, и от щедрот, студентку-дочку,
Я поздравил! Дав ей раз хлебнуть!
В стаканяку плюхнув пиво «Stella»,
Тёщу я поздравить поспешил —
Да поздравил так — та офигела!
Сдать ей стеклотару разрешил!
«Я тебя бы ваял микеланджево,
Рисовал бы тебя рафаэлево,
На закате томатно-оранжевом
Паганинил б скрипичными трелями,
На дуэлях как лев дартаньянил бы,
Называл в честь тебя бы америки…»
Отстреляюсь и год на диване я
Не сведу глаз с любимого телика!
Восьмое марта… Мужики — в гипнозе;
На запах, на рефлексах, на «ура»,
С утра скупают лилии и розы —
Не все успели взять цветы вчера.
В отделах парфюмерии — все те же,
Коробки кремов, ведрами — духи…
Кругами ходят, будто по манежу.
Я только улыбаюсь: чудаки!
Вот у меня — фисташки, рыба, пиво.
Лимончик и салями к коньяку.
Восьмого марта я такой счастливый…
Как может быть лишь мне, холостяку.
Ух, восьмое марта праздник,
Его дарил нам март — проказник.
Жили мужики в незнанье
И проблем уж невидали.
Как тот праздник заглянул —
Всё с ног на голову перевернул.
Все тотчас сменили баб…
Не мужик, а просто раб.
Засучили рукава —
Вот уже и повара,
Веник в руку прыгнул сам —
Это бабоньки всё вам.
Моих подруг по доле нашей женской,
Коллег по цеху ангельской красы,
Я поздравляю с праздником вселенским
Вот в эти «преднаступные» часы.
Пока самцы в «агонии» идейной
Готовят нам подарки и букет,
Желаю, чтоб всегда благоговейно
Смотрели все мужчины вам во вслед,
Чтоб осыпали путь ваш лепестками
Не полевых ромашек – дивных роз,
И чтоб хрустя легонько позвонками
Носили на руках вас в полный рост,
Признаний нежных чтоб звучал трели
Из уст мужчин, от вас входящих в раж,
И чтоб, как говорится, – тигр в постели,
Песец на шею, ягуар в гараж!
В марте есть денёк один,
Самый страшный для мужчин.
Он по счёту, номер восемь,
Мужики цветы приносят.
Жёнам угодить желают,
Пылесосят и стирают,
Моют грязную посуду,
Вытирают пыль повсюду,
Все капризы выполняют,
Тёщу мамой называют,
С мусором ведро выносят,
И о помощи не просят.
О любви стихи читают,
А в душе уже мечтают,
На любимый лечь диван,
Голубой включить экран,
Хоть немного отдохнуть,
И часок-другой вздремнуть.
С боку на бок повернуться
И девятого проснуться…
Прекрасен на работе Восьмомарт!
Но муж и сын, спросив про ужин вечером,
Напомнят мне, что я жена и мать.
А вовсе не какая-нибудь «женщина».
